小强那张苍白的脸上，再次浮现出那种僵硬的、满足的微笑。他喉咙里发出一声类似叹息的“嗬……”，然后，缓缓闭上了那双灰黄色的眼睛。
苏雯看着这一幕，内心平静得像一潭死水。她没有觉得残忍，没有觉得荒谬，甚至没有觉得不对劲。在她被“食声”侵蚀和改写后的认知里，这再正常不过。骨瓷是“容器”，怨气是“食粮”，孩子是“响器”。用“食粮”喂养“容器”，再由“容器”供给“响器”。这是一个完美的、自给自足的闭环。而她，是这个闭环里，负责投喂和看守的、最重要的那个齿轮。
她放下茶杯。杯底，那颗鸡心已经消失得无影无踪，连一丝血迹都没留下，只有杯壁上，似乎多了一道极其细微的、暗红色的、类似血丝的纹路。
她坐回榻边，守着小强。时间一分一秒地流逝。窗外的天色从灰白转为病态的鹅黄，再转为一种毫无生气的湛蓝。但琴房里，光线始终昏暗，仿佛被一层无形的、油腻的薄膜笼罩着。
中午时分，小强再次“醒来”。这一次，他没有说“饿”。他只是缓缓地、以一种完全不符合人体力学的僵硬姿态，坐了起来。他的脖颈挺直，没有一丝弯曲，像是一截被强行拼接起来的枯木。他转过头，那双灰黄色的眼睛，再次“看”向苏雯。
然后，他开口了。这一次，说的不是单字，而是一句完整的话。但那声音，依旧是那种复合型的、干涩的声响，每一个音节都像是被砂轮打磨出来的：
“母亲。带我去。钢琴。”
母亲。
这个称呼，从那张小小的、苍白的嘴里吐出，带着一种令人心悸的、非人的疏离感。不再是充满依恋的“妈妈”，而是一个冰冷的身份认定。仿佛在说“饲养员”，或者“操作员”。
苏雯顺从地站起身。她走到钢琴边，掀开琴盖。黑色的琴键在昏暗中像一排排整齐的牙齿。她回过头，看着小强。孩子依旧坐在榻上，没有动，只是那双灰黄色的眼睛，直勾勾地盯着钢琴。
苏雯走回去，伸出手，不是牵，而是以一种类似搬运工的姿态，扶着小强的腋下，将他整个人抱了起来。小强的身体异常轻盈，却又异常僵硬，像一具被掏空了内脏的、裹着人皮的木偶。苏雯将他抱到钢琴前的琴凳上，帮他调整好坐姿。小强立刻挺直脊背，双手自然地垂放在大腿上，眼睛直视前方，一动不动，仿佛一尊被摆放好的佛像。
苏雯站在孩子身后，看着他的背影。那瘦小的脊背，此刻挺得笔直，带着一种与年龄不符的、庄严肃穆的“仪式感”。她伸出手，轻轻放在小强的肩膀上。触手一片冰凉，毫无肌肉应有的柔软和弹性。
她等待着。等待孩子弹奏。但小强没有任何动作。他只是静静地坐着，像一尊等待指令的雕像。
苏雯明白了。她绕到钢琴边，站在小强右侧。她伸出右手，悬在小强那只已经“骨化”的右手上方。然后，她用指尖，极其轻微地，触碰了一下小强的食指指尖。
触感冰凉、坚硬，像敲击在石头上。
就在她指尖触碰的瞬间，小强的手指，猛地动了一下。
不是自主的抬起，而是像被一根无形的线拉扯着，僵硬地、精准地，落下，敲击在中央C键上。
“咚——”
一个饱满、浑厚、却带着一丝金属质感的单音，在琴房里炸响。这声音，与之前小强弹出的任何声音都不同。它不再稚嫩，不再颤抖，不再充满恐惧。它冰冷，稳定，完美，却毫无情感。像一台精密的机器，敲击出预设好的频率。
音波在琴弦间回荡，激起共鸣箱一阵低沉的嗡鸣。而在这嗡鸣声中，苏雯清晰地听到，从钢琴深处，从那本沉在共鸣箱里的宣传册里，传来了一声极其细微、却无比清晰的、类似满足的叹息声。
“呼……”
紧接着，小强的手指，开始自主地、有节奏地、一个键一个键地，向右弹奏起来。
中央C，D，E，F，G……
一个个单音，接连不断地响起。每一个音的音量、音色、时长，都精确得如同用尺子量过。没有旋律，没有起伏，只是一串冰冷、平直、毫无意义的音符序列。但这串音符，却带着一种诡异的、催眠般的秩序感。
苏雯站在旁边，看着小强弹奏。孩子的脸上没有任何表情，只有那双灰黄色的眼睛，随着手指的移动，极其缓慢地转动着眼球。他的嘴角，那抹僵硬的微笑始终挂着，仿佛已经焊死在了脸上。
苏雯的目光，从孩子的脸，移到孩子的手。那只在灰绿色糊状物和骨瓷怨气“调和”下“痊愈”的食指，此刻在琴键上翻飞。每一次敲击，指尖与象牙琴键碰撞，都会发出一声极其细微的、类似瓷器碰击的“叮”声，与钢琴宏亮的音色混杂在一起，形成一种更加复杂的、令人不安的复合音效。
她又低头，看向钢琴的共鸣箱。透过琴弦的缝隙，她似乎看到，那本深蓝色的宣传册，正在微微颤动。封面上那个“聽”字徽标，似乎也随着音符的节奏，一张一合，像是在……呼吸。而那枚被袁茂峰刺入的、米粒大小的暗红色晶石，此刻正散发着一种妖异的、脉动般的红光，每一次脉动，都同步于小强敲击琴键的频率。
这架钢琴，不再是一件乐器。它是一个活物。一个正在被小强，被宣传册，被骨瓷里的怨气，共同“喂养”和“激活”的……怪物。
而小强，也不再是弹奏者。他是一个“接口”，一个“转换器”。他将自身的“骨噪”，通过指尖，转化为钢琴的“琴音”，再反馈给宣传册和骨瓷，形成一个循环。
苏雯忽然感到一阵强烈的眩晕。她扶住钢琴，稳住身体。她看着小强那张日益“瓷器化”的脸，看着自己那双也逐渐失去表情的双手，看着这间正在变成一个巨大“声场”的琴房。一种彻悟，如同冰水，从头浇下。