他提到了骨瓷茶具！他不仅知道，还评价了它的“音色”！苏雯的瞳孔骤然收缩。这套茶具是母亲留下的私密物品，除了家人，外人绝无可能知晓。他是怎么知道的？难道……他进过她的家？在她不知道的时候？
一股寒意从尾椎骨直冲天灵盖。
就在这时，林桐忽然动了。她一直垂在身侧的手抬了起来，手里不知何时多了一根极细的银针，长约三寸，针尖在阳光下闪着冷冽的寒光。她没有看苏雯，而是将银针的尖端，轻轻刺入了袁茂峰递出的那本宣传册的封皮里。
没有阻力。仿佛那不是纸张或皮革，而是一块黄油。银针刺入半寸，林桐手腕微微一抖，然后拔出。针尖上，沾着一点极细微的、粉末状的碎屑。那碎屑不是纸浆，也不是皮革纤维，而是一种暗黄色的、类似角质层的东西。
林桐将银针举到眼前，对着阳光仔细看了看，然后用一种平淡得毫无起伏的语调，说出了两个字：
“松烟。”
松烟？墨的原料？苏雯愣住了。宣传册的封皮，是用墨做的？不，不对。林桐的意思似乎是……制作墨锭的原料。上好的墨锭，用松木烧烟，混合胶质制成。但那种颗粒感……那种和骨瓷相似的质感……
一个可怕的联想在她脑中炸开。松烟墨的顶级原料，除了松烟，还有一种名为“漆烟”的，据说掺杂了……骨灰。
难道这宣传册的封皮，是用掺了骨灰的墨锭压制的？
苏雯的胃部一阵剧烈的痉挛，几乎要呕吐出来。她看着袁茂峰，看着他那双深不见底的眼睛，突然明白了那句“声之所在，骨之所系”的真正含义。这些人，不是在搞教育，他们是在搞……“炼制”。炼制声音，炼制骨头，炼制灵魂。
而她家，她母亲留下的那套骨瓷，小强那正在异化的骨头，都成了他们眼中的……“材料”？
“苏女士，”袁茂峰的声音再次响起，打断了她的思绪，“今日叨扰，只为送上一册。您不必现在答复，也不必让我们进门。只需知道，若孩子‘骨噪’难平，或那‘夜啼’之声再现，我们或许……能提供一个不同于‘镇魂’的解法。”
他又提到了“夜啼”！他连那张符纸的事都知道！
苏雯彻底失声了。她看着袁茂峰将宣传册轻轻放在门边的鞋柜上。那本深蓝色的小册子，落在光洁的大理石台面上，显得格格不入，像一个不祥的祭品。
“告辞。”袁茂峰微微颔首，转身便走。林桐紧随其后，自始至终没有再看苏雯第二眼。
苏雯站在门口，看着两人的身影消失在街角。阳光依旧明媚，却感觉不到丝毫暖意。她缓缓关上门，背靠着冰冷的门板，大口地喘着气。
她的目光，死死地盯在鞋柜上那本宣传册上。
它安静地躺在那里，深蓝色的封皮吸收着光线，显得无比幽深。那枚变形的“聽”字徽标，仿佛一只闭上的眼睛，正在沉睡，又随时会睁开。
她颤抖着走上前，伸出手，想要触碰它。指尖在距离封皮还有一厘米的地方停住了。她能感觉到，从那册子里，散发出一股极其微弱、却无比阴冷的“吸力”。不是物理上的吸力，而是精神上的，仿佛它在渴望着什么，渴望着被打开，渴望着将她，或将这个家里某种东西，吸入那深不见底的靛蓝色之中。
她最终没有碰它。而是转身，快步走向琴房。
她需要确认一件事。她需要再听听，小强骨头里的声音。
她推开琴房的门。小强不在里面。钢琴静静地立在中央，琴盖开着，黑洞洞的共鸣箱像一张巨口。展示柜里的骨瓷茶具，在昏暗的光线下泛着幽光。
苏雯走到钢琴边，坐下，深吸一口气。然后，她抬起手，不是砸下琴键，而是将掌心轻轻覆盖在低音区的琴弦上。
触手一片冰凉。
她闭上眼睛，屏住呼吸，将所有感官集中在掌心。
一秒。两秒。三秒。
起初，只有死寂。
但渐渐地，渐渐地，她感觉到了。不是振动，不是共鸣。而是一种极其细微的、高频的……“啃噬”声。
那声音，不是来自琴弦，不是来自共鸣箱。而是来自……钢琴的内部，来自那些被钢丝缠绕的铸铁板上，来自那些支撑琴身的木质框架里。仿佛有无数微小的、看不见的生物，正在贪婪地啃噬着这架钢琴的骨头。
这声音，和小强骨头里的“噪音”，有着惊人的相似，却又更加古老，更加深沉。
苏雯猛地睁开眼，惊恐地收回手。
她看着自己的掌心。在皮肤之下，那熟悉的、微弱的共振感，正在缓缓平息。但一种更可怕的觉悟，却像毒藤一样，在她心中疯狂生长。
这架钢琴，这套骨瓷，这座房子，甚至小强……都不仅仅是在“发出”声音。它们在“记录”声音。记录着数十年，甚至上百年间，所有在此地发生的痛苦、恐惧、绝望和扭曲的爱。
而袁茂峰和林桐，那个所谓的“中华美育家风研究院”，他们不是来拯救的。他们是来“收割”的。收割这些被“养”了多年的“声”，收割这些被“锁”住的“魄”。
他们送来的这本宣传册，不是邀请函，而是一份……账单。或者，一份……菜单。
苏雯踉跄着站起来，逃离了琴房。她躲回卧室，反锁上门。她再次拿出手机，看着那条来自“空号”的短信图片。看着袁茂峰和林桐站在她家门口、没有影子的样子。
她忽然明白了。他们不需要影子。因为他们本身就是影子。是从过去投射到现在，从那些古老的、血腥的仪式里，延伸出来的影子。
而现在，这影子，已经找到了门，并且，留下了一把钥匙。
那本深蓝色的宣传册。
苏雯蜷缩在床上，用被子紧紧裹住自己。但无论她怎么裹紧，都感觉不到一丝温暖。那股陈旧的墨汁和骨粉混合的气味，似乎已经渗透了空气，渗透了墙壁，渗透了她的皮肤，钻进了她的骨头里。
她仿佛听到，在小强那间充满黑色漩涡的房间里，在孩子均匀的呼吸声中，夹杂着一声极轻、极远的……
墨锭研磨的声音。
“沙……沙……沙……”
那是骨头被碾碎的声音。
那是“声”被喂养的声音。
那是“夜啼郎”即将再次啼哭的前奏。